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Estar lleno de Poesía, dicen.
Posted on lunes, 13 de mayo de 2013
Pasar por alto algún tipo de sensación, que te hace respirar y alzar los brazos, el tren va a casa y acaso sentirlo lejano escurre tu inocencia y aumenta la capacidad de tus pulmones, sentirse bien presiente, en la punta de tus dedos, la brisa fría, y te preguntas, ¿Por qué en mis bosques los árboles aparecen organizados? creando filas, firmes, militarizados. Tú haces de mis bosques un ejército de aire puro, a veces entonces yo me encuentro que no quiero llenar mis pulmones, el soma del que Huxley hablaba me hace sentir lo que tu aire artificial, o lo que el futbol a mis amigos. Igualmente encuentro la brisa en mis identidades, las sensaciones.
Siempre el camino es recto, dicen,
estamos llenos de poesía,
¿has sentido alguna vez ese aire, aunque impuro de mis árboles militarizados, escurrirse por tu gran felicidad?
Alzar los brazos, el tren va a casa, y acaso tu inocencia aumenta en la capacidad de mis pulmones.
Causar mi sensación,
encontrando el hogar,
olvidando el camino,
olvidando que tal vez,
la naturaleza es un poco más desorganizada.
Siempre el camino es recto, dicen,
estamos llenos de poesía,
¿has sentido alguna vez ese aire, aunque impuro de mis árboles militarizados, escurrirse por tu gran felicidad?
Alzar los brazos, el tren va a casa, y acaso tu inocencia aumenta en la capacidad de mis pulmones.
Causar mi sensación,
encontrando el hogar,
olvidando el camino,
olvidando que tal vez,
la naturaleza es un poco más desorganizada.
