noviembre 2014

seguiría acariciando sus labios mojados de lluvia,
aún cuando ella no volviera jamás.

Sé que por eso te quiero tanto
por la facilidad en que tus calmadas manos
me sienten que duermo cuando me tocan,
como aquel día que te sentaste sobre mi
y acariciaste con la punta de tus dedos mi cuerpo.

Supongo que por eso te quiero tanto.
Porque la próxima vez que vea tus párpados empapados,
volveré a entender la sencillez de tenerte,
y de caminar flotando,
y de besarte,
con los ojos cerrados por el aire limpio
Y porque es fácil dormir, cuando me respiras al oído.

Adiós, Anaïs, Adiós.

 A Hugo

gracias por tanta sabiduría inocente

gracias por esa canción en ese momento

Hoy me encontré con Hemingway, o al menos con un personaje que volaba entre él y el viejo del pez espada. Pero mi barbudo no pesca, solo la sosobra del tiempo en la Plaza San Martín, el amor en la mirada de la gente que él recrea en poesía de guitarra. Llevaba las partituras de una canción que no conozco, ¿Agüero? no se a que sonaba, yo no se leer partituras, pero probablemente aquel momento sonaba a algún Nocturne, pero de aquellos que no son tristes.

Aunque nunca lo dijo directamente, yo se que él era un viejo del mar, de aquellos que miran a la lejanía buscando peces espadas, para combatir junto con ellos y compartir sus momentos de vino. Y entonces, qué pasa con las horas, las horas que los viejos del mar pasan en tierra firme, palpable y dura, qué pasa en los momento en los que no sueña?

Este Hemingway de carácter melancólico camina despacito y a veces se ahoga con el aire urbano, se ahoga a ratos entre la humanidad descolorida. El prefiere el olor del pueblo, los olores amigables que nunca te niegan el placer. La irremediable sintonía del artista hace a mi viejo un melancólico de ciudad, de plazas bajo el sol de invierno, de momentos mundanos, del aire que no llena.